Останов
А осень, как художник, достала свой мольберт,
И грозно водит кистью, рисуя свой портрет.
На нем дожди косые,
На нем костры рябин,
И тучи грозовые,
И краснота осень.
Остановите осень, куда она спешит?
Она же своим бегом нам жизнь торопит.
А осень, как художник, достала свой мольберт,
И грозно водит кистью, рисуя свой портрет.
На нем дожди косые,
На нем костры рябин,
И тучи грозовые,
И краснота осень.
Остановите осень, куда она спешит?
Она же своим бегом нам жизнь торопит.