Босота

Эх, пацаны
Не под гитару поется эта тоска
Когда у виска нависла судьба доска
Прости меня, мама, за эти ночные дворы
За то, что раненько сгорели мои костры
Мы были шпаной, не знавшей больших наук
Но крепко держали ладонь уличных рук
И крутит свой барабан
Уходит в туман наш рваный больной седан
И плачет гармонь, рассыпав печальный звук