За окном опять туман клубится.
Город спит, не слышно голосов.
И душа моя, как в клетке птица,
рвётся на свободу из оков.
Я сижу один, в окне лишь тени.
На столе стоит стакан пустой.
И в груди моей огонь сомнений,
что горит неистовой волной.
А закурю опять я сигарету,
и дым уносит мысли далеко.
Ищу в ночи я правду где-то, где-то.
Тот свет, что греет душу так легко.
И каждый вдох, как будто бы молитва
за то, что было, и за то, что ждёт.
Город спит, не слышно голосов.
И душа моя, как в клетке птица,
рвётся на свободу из оков.
Я сижу один, в окне лишь тени.
На столе стоит стакан пустой.
И в груди моей огонь сомнений,
что горит неистовой волной.
А закурю опять я сигарету,
и дым уносит мысли далеко.
Ищу в ночи я правду где-то, где-то.
Тот свет, что греет душу так легко.
И каждый вдох, как будто бы молитва
за то, что было, и за то, что ждёт.